Sunday 29 May 2016

Мина Константинова и лавандулова емпатия

   Седя на балкона си и лежерно наблюдавам как цветовете на залеза пълзят по фасадата на съседната сграда и премигват ярко в прозорците й. Завряла съм си й някаква дива лавандула под носа и се чудя дали не си мисля глупости, щом ми идва идеята, че хората се различават като залезите на различни месеци.

   От чисто естетична гледна точка, залезите на всеки месец имат различни нюанси, светлина и усещане. Предполагам, прекарвали сте някой декемврийски съботен следобед в леглото, ровейки в интернет, докато синкавата светлина на деня прераства в наситен здрач. Знаете какво е чувството. А сега се сетете и за миналото лято, когато слънцето бавно и съвсем открито отстъпи на нощта юлската вечер, а вие търсехте прохлада в някое занимание. Очевидно е, че разлика в усещанията има. Споменът е винаги за залез, но представата ви е различна за различните месеци?

    Ето сега, например, пролетният здрач бавно и сигурно изпровожда светлината. А тя догаря във всички тонове на оранжавеещите облаци, стигайки тоновете на наситено цикламено и пурпур. Красиво е. Аз си седя с лавандулата, наблюдавам зеленината долу и хората, които минават току спокойно, току припряно. Няма как да не си помисля : не сме ли именно ние сделката между деня и нощта, която получава различен нюанс, също както сезоните са различни?

    Служейки си със фактите и малка доза абстрактност мога да определя Човека като същество на деня и нощта едновременно. Да, тук няма нищо библейско в контраста, просто малко повече Яворов. Наистина "две души" се борят в нас, изгаряйки ни в реалността. Колкото и да се предполага, че е постигнала съвременната наука, няма формула, която да промени и изтрие вътрешните конфликти на една личност. Та без тях, това не би била личност, а просто маса мускули и сухожилия. Истинското в личността е стремежът към истина и лаконичното й изказване. Само и единствено изолираният човек, който е държан като физически и психологически пленник, може да е безразличен. Човешко е да горим, да поддържаме огъня възможно най-дълго, защото огъня пречиства и дава път към Окровения.

   Всеки пожар, обаче, има своя история, характер и посока на разпростиране. а то залезът си е вид пожар.. Та значи, всеки човек има своя история и природа, според които различаваме нюанса му. Когато се запознаем с някого, започваме да търсим обяснение защо е такъв, какво прави, как и защо и прочие. Изследваме неговия залез и се опитваме да стигнем по-дълбоко от "виждането" му. Про изследването на залезите ( или хората ) често постигаме ниво, на което усещаме повече, отколкото знаем, и така сме убедени, че познаваме обекта повече от детайлно. Красива мисъл... Като се замислите, сигурна съм, че откривате ваши приятели и познати, които усещате повече отколкото познавате и именно това ви привлича да изследвате пожара. Обаче мислили ли сте, че колкото повече се впускате в нечии пожар, изследвайки цеетовете на нечии залез, вашият собствен цвят става все по-труден за определяне?

   Изкуството на емпатията, понеже тя със сигурност е изкуство, се препоръчва на всеки в днешно време. Както с всяко друго изкуство, така и с емпатия не може да се борави масово. Това не са празните разсъждения на един човек за друг. Емпатия значи съпреживяване. Готови ли сте да преживеете емоционално менталността на друг човек? Готови ли сте да се изправите като някого другиго и да слеете вашия цвят с чуждия? И ако го направите, то можете ли да сте наясно какъв е бил първоначалният ви цвят?

   Ако мислите, че владеете изкуството на емпатията, то можете ли да си спомните вашия цвят? Вие сте син или дъщеря. Приятел. Любим човек. Съпруг. Професионалист. Майка или баща. Част от общност. Опознавайки двете страни  на всяка от тези единици и изпитвайки конфликтите им, би трябвало в края на деня да можете да си спомните цвета на собствения си залез. Това е валидно за тези, които смятат, че владеят изкуството на емпатията. Вие би трябвало да знаете как околните и интересите ви оцветяват душата ви. А аз просто си седя на градския балкон и зяпам залеза с китка лавандула.

   В заключение, необходимо е да спомена, че някои неща са по-първични и красиви именно с това; няма нужда да ги украсяваме с тежки думи и излишна сложнос. Все пак, оствете им поне разсъждаването, щом сте взели естетиката.

Thursday 26 May 2016

Wednesday 25 May 2016

Шарен Пловдив, част първа: Събуждане и wtf?!

I


     - Нали ти казах? Тука е някъв абсолютен пущинак! Карай...

   Изтупва си крачола от прахта с неясен произход. Изправя се и оглежда небрежно наоколо. Сгради, паркове, магазини за храна и празни кръчми. Бахти пост-апокалипсиса, мисли си. Почесва си русата прашна коса и пита Другия:

- Абе, знаеш ли къде сме? Прилича на Града, ама няма никого... 

- Няма нужда да констатираш очевидното. Зат'ва му казват ОЧЕвидно - заядливо мрънка Другия.

    На русия му писва вече. От няколко часа се опитва да се спогоди със задръстеняка, който явно смята, че ще оцелее на ирония, заядливи коментари и интернет термини. Добре, мисли си, ще опитам пак. Може пък тоя тъпанар да разбере от нещо, което звучи малко по като от компютърна игра.
    Другият рови в една саксия с пръчка. Очарователно тъпо, помисля и казва:

- Добре, виж сега, и двамата искаме да се разкараме оттук. Дай да обединим сили и да не се заяждаме, има по-голям шанс да измъдрим какво точно се случва. Съгласен?

   Другият го поглежда, осмисляйки предложението за мир. По физиономията му се вижда, че го мисли за разумно.

- Хубаво.

-Супер, - радва се русият, - да започваме.Казвам се Тома. Ти?

   Другият се чеше озадачено.

- Ся т'ва за кво го правим, може ли да ми обясниш?

- Да. Трябва да си знаем имената. Ако нещо вземе да те подгони как ще ме извикаш?

- Ще викам.

- Абе, ай стига! Казвай си името!

- Хубаво де, викат ми Гецата. Стига ти толкова, нали?

- Засега става. Добре, сещаш ли се къде сме?

- Май сме близо до гарата, а? Тея графити са ми познати.

- Да, и аз така мисля - съгласява се Тома и гледа съсредоточено наоколо. - Нещо не ми харесва. Не изглежда много като гарата.

    Гецата гледа наляво-надясно и забелязва, че всичко си е както трябва, определено е гарата, но има нещо като филтър. Зяпа камъчетата и ги рита. Чуди се как така той се намира с един комуникативен, рус тъпак и в целия град няма никакво движение. И как така се събуди в индустриалната зона? Апокалипсис?! Не! Глупости. Това не е игра... А може би...

- Не, не е бунт на машините - заявява Тома.

   Гецата се обръща.

- Казах ли нещо?

- Нали каза, че съм комуникативен и рус тъпанар? И тръгна да говориш нещо за бунт на машините?

- Не, не съм - чеше се. - Чакай малко...

- Не, не може...

   Двамата стоят и са се зяпнали един друг в някаква форма на мълчаливо изумление. Ясно е, брато, мисли си Тома, шибана телепатия!!! Стига беее! Усмихва се като герой от евтин сай-фай сериал.

   Стига глупости! Не можах ли да установя телепатична връзка с Мара от френския, ами точно с теб трябваше? Бах... Добре, хубаво, русоглавия. Тогава имаш ли обяснение защо в цял Пловдив не се чува нито една кола, влак или въобще нещо? Гецата вдига рамена.

- Откъде да знам?! И не ми викай "русоглав"! Да помислим накъде да тръгнем?...

- Хубаво ще е. Какво става? Някакви хипотези?

   Оглеждайки се нервно, Тома започва наистина да мисли защо всичко е оцветено като петно от бензин, защо чува мислите на някого, когото не е срещал никога преди и защо целият град е толкова тих и безлюден.

- Май наистина сме го загазили... - промрънква Гецата. - Предлагам да отидем до проклетия център, може гарата да не работи, а и е индустриална зона - няма логика да е бъкано с хора... Дай да ходим към центъра, може и да има някого там!

Ами защо всичко е цветно, Гец?

Откъде да знам... Революция в оптичните закони? Цветни изпарения от завода за цветните метали? Де да знам... Има обяснение...

Или твърде много наркотици?

    Гецата се обръща възмутено, докато вървят.

- Ти сериозно ли?

- Какво толкова? Повечето геймъри стават и наркомани по някое време...

Мухльо, мисли си Гецата и продължава напред през бурените около релсите.

- Хей, нали знаеш, че всичко чувам?!

Мухльо.


***

    Час по-късно Гецата и Тома вече седят под телевизионната кула и отново обмислят как, защо и какво точно се случва. Надеждите им се оказаха напразни. Центърът, магазините, сградите - всичко е празно. Всички стоки са си по местата, но няма нито един човек. Сякаш цялото население на Пловдив е изчезнало за една нощ. И всичко продължава да има някакви странни оттенъци на цветове, сякаш оцветено от надрусан художник експресионист. Само зеленото на дърветата си е зелено. От кулата се вижда в далечина.

Как така няма никого? Така започваше "Живите мъртви", а на мен определено не ми се разправя с...

Тома хвърля някакъв ироничен поглед към Гецата.

Добре де, знам. Ама все пак...

Все пак сме сами в целия град, телефоните ни нямат обхват, а ти вярваш, че съществува форма на одушевена мърша, която ще ни довърши... Все пак... 

И двамата се смеят. Тома решава да се върне към обичайната форма на разговор:

- Ами ако наистина всички са изчезнали? Това значи всички, които харесваме, обичаме... Родители...

- Да бе, глупости! - хили се Гецата. - Въпреки, че като се замисля - няма да трябва да се прибирам, да се оправям с живота или пък да говоря с...

- Да, знам - и моите родители ме вбесяват. Особено сега.

Гец се подсмихва.

- Какво стана? - пита русият, предусещайки нова доза иронична заядливост.

- Нищо, просто ми е забавно колко приятно може да е някой полу-непознат да ти чува мислите посредата на обезлюден Пловдив, докато всичко наоколо тъне в повръщано от еднорог и чакаш я смъртта, я да се събудиш в интензивното.

Смеят се.

- Знам какво е... Нашите ме вбесиха снощи, излязох от нас с гръм и трясък и реших да спя на една пейка. Е, днес се събудих в червеникавата индустриална зона. С теб.

- Бахти историята... За какво те вбесиха?

   Тома се чуди дали да му каже. Майната му, и без това явно ще се мре.

- Е, не де! - възкликва Гецата.

- Нашите пак почнаха снощи да ми опяват, че трябва да се оправям в живота.

- И? Това го правят всички.

- Да, само дето от една година работя, за да си плащам транспорта и джобните,а те профиркват всичко, което докопат. Един вид, работя, ходя на даскало и се гледам сам. Единствено дето се прибирам у нас да спя.

- Оу... Кофти.

- Да, доста. Ама заеби! То е ясно. Твоите какви ги вършат?

- Ами...Нищо особено. Обичам майка, бащата не го познавам. Живея сравнително добре.

   Гецата спира дотук, чуди се дали да продължи.

- Споко, можеш да ми кажеш каквото искаш. Така или иначе не знаем какво става точно.

    Майка постоянно има някви гаджета. Ползва ги. Или те нея. Не знам. Ама, със сигурност не е любов. Просто не знам какво прави и защо го прави... Сякаш не й пука какво се случва с мен. В последния месец сме говорили един път за повече от пет минути и то беше, за да ми каже какво да правя, ако някой пита къде е. След това отпраши за седмица с гадже номер 11.

    Двамата седят и зяпат напред. Ясно е, че всичко е скапано. Живеят с неизвестна цел. Нищо очудващо за късен пубертет, бихте казали.

  Русият протяга дългите си крайници и се изляга на твърдия камък, разсъждавайки дали е умрял и е заклещен в някаква форма на чистилище с Гецата, или е надрусан... Или наистина се е случило природно бедствие... Или... Са го отвлякли...

- Да бе, извънземните ще правят реконструкция на Кауфланд, да знаеш!

- Все пак, трябваше да го помисля... Абе, Гец, знаеш ли какво?

- Какво, хубавецо?

- Може и да не е зле, че сме заедно тук.

    Гецата се обръща.

- Моля те, познаваме се от около три часа - стегни се малко! Ако имаш някви поръчки за погребението, говори направо!

- Не, сериозно говоря. Ако бяхме с друг човек, някое весело момченце от онея, дето висят в New Yorker по половин ден щеше да е по-зле, нали?

   Гецата мисли.

- Къде да висят?

- Ето, видя ли? Пич си.

- Щом казваш - промлясква Гецата през мъфина. Обичам Кауфланд, Боже, наистина...

- Мразя ги.

    Ново мляскане, последвано от въпросителното подигане на веждата.

- Онея тъпанари, дето забъркват кашата, а после ние трябва да се оправяме, Гец.

   Гецата преглъща и взема да слуша относно какво се пени Тома. Изглежда вбесен. Дали иа проблеми с гнева?

- Не, нямам проблеми с гнева! Просто съм вбесен! Бързо се вбесявам - рита камъче и го запраща надолу в оражевеещите храсти. - Бесен съм, защото сега може да съм пукнал! И пак да не съм умрял. Разбираш ли?

Не.

- Ами, писна ми! Писна ми да се грижа за себе си и въобще за всичко, а да не съм виновен. Ако нашите не я бяха забърквали тая помия, нямаше да имам проблем. Нямаше 18 години да съм си съдрал задника от неподходящ опит във всяко едно отношение, нямаше да спя по пейките и да се събуждам в мъртъв град, в който сме само двамата с още една зигота, която е стигнала не-знам-колко години и депресивно тъпче мъфин! Разбираш ли сега? Всичко е резултат на една шибана грешка, която прецаква буквално всеки ден. Това е "голямото чудо на Живота". Прецакан си още в началото, а после те забиват в някво шибано измерение с някой, който изглежда свестен, а също е жертва на Грешките им!

    Почервенял от яд, Тома започва да рита дъските под един храст и да вика: "Алоооооооо, не искам да съм част от тоя филм! Ако съм пукнал, айде да се приключва по-бързо!"

***

   Цялата сцена се развива за около 10 минути. Сега вече Тома е седнал обратно до Гецата, задъхан и леко уморен. И двамата си седят и си гледат напред към далечните поля.

- Може би трябва да се опитаме да излезем от града? Ще свием някоя кола и да видим какво става?

- Знаеш ли как се "свива" кола?

- Не.

- И аз.

- Ти си рус, имаш оправдание.

- Тъпанар - хили се Тома.

- Подобно.

- Имаш ли вече теория?

- За кое?

- Еми, защо страдаме от родителски грешки, наши грешки, въобще защо грешим... Някъв генерален извод, все пак за какво е пубертета, ако не за глупави и не дотам глупави заключения?

- Имам някакво предположение. Всичко се основава на законите на физиката.

О, Боже! Рус съм все пак!

- Трай малко! Имало е тъй наречения Голям взрив, нали така?

Да речем.

- Бе нещо там - ТРЯС! ПРАС! - и всички ( мъже, жени, морски свинета) взеха са правят на луди. Та теорията ми е основана на идеята, че понеже Големият взрив е мощно изригване на лудостта на хората, сега всички са съставени от въглерод, кислород и водород, напоени с лудост от гигантското изригване преди милиони, там милиарди години. Това ми е теорията засега.

    Гледат се. 

- Бе, май и двамат сме чики, а?

    Гецата се разхилва. Да, ама аз имам теория, основана на научни принципи, в която... Чу ли го т'ва?

   Храстите шумят сякаш помияр с бяс или друга животозастрашаваща болест ще изскочи всеки момент. Двамата скачат, буквално скачат и се чудят ядно за кой дявол трябваше да се домъкнят точно до телевизионната кула. 

Казах ти, че ще се мре.

Млъквай! Вземи две дъски от тези, които нарита! 

Хубаво. Ето!

Добре, ся като изскочи помияра или зомбито...

Гец!!!

Добре, удряй, докато не падне!

Хубаво!



   Докато двамата държат дъските и спорят на ум, Гецата се одира на една дъска и пуска цветна псувня. Храстите спират да мърдат. Чува се женски глас.

- Геца, ти ли си?!?

- Деси?! Защо, по дяволите, си тук?

Не те чува, нали знаеш?

женси глас: Гец, кой е с теб? И защо да не чувам?


   От храстите излиза слабо момиче с рокля и рошава коса. Малко напомня гарга. Тримата стоят и се гледат. Гецата констатира:

- *бало си е майката.

Monday 16 May 2016

"Времето и пространството, последователността и продължителността са само случайни условия на Мисълта. Въображението може да надмине техния обсег и да навлезе в свободна сфера на съвършени съществувания."

- Оскар Уайлд, De Profundis

Saturday 14 May 2016

Мина рови в стари мисли... Незнайно защо.

Опити.
Безкрайни
Твърде трайни
Далеч не так омайни
Опити.
Пазене на тайни
Заглушаване на жалби
Опити.
Досадни
Неизбежни
Опити.
Декемврийско слънце 
Над юнски поля
Опити.
Фадо в късен час
Кафе без аромат
Опити.
Незавършена реалност
Нежна грешка
Опити.
Дистанция
Жажда
Опити.
Очи и разлики
Погледи и схващания
Опити.
Неразбрани
Полски рок 
Опити.
Забравени
Неизиграни
Опити.
Очи
Сутрин
Опити?!.....


24/06/2015

Wednesday 4 May 2016

За нея.

Провираш се, излазваш от нощта
разкъсано по булевард в
утринния час
и не знаеш нито номер,
нито праг,
душата ти бездомна е, скована
от безплътен мрак.

( и пътьом...)
Подивели са канавките, които
бликат и клокочат
в собствената си отрова, би то
да оплискат опиянена чест,
безцелно чакат я,
да я нарочат
из множеството силуети
мъждиви в дните си проклети.
ефимерни.

( а по залез...)
Реалностите, из които крачиш,
времена на чужда суета и
наложени привички,
са просто част от туй що мразиш;
зная, мразиш силно през деня,
когато губиш. Всички.

( вечер е)
Обичаш мрака и студа,
постлани от любимата, Нощта.
Там криеш часовете си наволя -
спомняш, пазиш, приютяваш,
и опитваш сам, свидетеля
без роля,
да търсиш без да я смущаваш
онуй, което давно си загубил
по булеварда утрин
в канавките клочиви
в лицето си дори
и пред света.
Честта.

( по изгрев )
И с болка призори откриваш,
че с опити си я смутил,
оставяш й Я даром,
нали единствено Нощта
обичаш...

а ти изгнанико на
дни пияни, безлични
сиви и статични,
отново, казват,
от бутилката си
пил.


Мина Константинова